entreaberta

terça-feira, setembro 02, 2008

Em caso de dor, movimentO.

Minha fumaça corre com ventO.

Esse amor vai se perder no tempO.

A comida sempre vira excrementO.

Tem excesso de palavra, meu silênciO.

Anônimo disse...: Você já tinha recitado esse poema pra mim. É lindo.
Beijos,
Thiago; 9 de setembro de 2008 às 01:39