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Metade. Segundo semestre. Devo voltar escrever, agora. Buscar uma nova rotina, um foco específico. Rever cadernos, e-mails, anotações. Quero um novo romance. Experimentar mais uma vez. É engraçado vivenciar a ausência depois de tanto preenchimento. Parece que ainda estou em processo de digestão. Sinto falta do encontro, da madrugada, das incertezas. O exercício de entrega plena, de massacre, de tortura. Despejar conscientemente um bocado de mim na maldita folha em branco. Escrever é um ato de egoísmo solidário. Sinto-me só quando as palavras faltam, quando o silêncio não dá o tom. Esse gosto de ferrugem que invade a boca, os poros. É triste ficar assim, amorfa. Discurso vazio e fantasia rasgada.