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Deveria parar de se preocupar com possíveis visitas. Entender que não há nada de tão especial nessa estória clichê. Gritar no meio da rua, dentro do carro, no banho, no divã, na cama com um pau desconhecido. Deveria gritar até que a voz acabasse. Até dizer: chega. Até que as lágrimas parecem de escorrer. Deveria beber a garrafa inteira de conhaque, subir na mesa do Beirute e cantar Roberto Carlos. Escrever um livro para esgotar o que ainda resta de dor. Vender os detalhes sórdidos, as atitudes desonestas. Vomitar a mágoa que ele introduziu delicadamente no seu peito. Rasgar todas as cartas ridículas, deletar as fotos que não foram impressas, quebrar todos os presentes que restaram. Deveria matá-lo da forma mais dolorosa possível, enterrar o corpo com o desprezo necessário e depois dançar a sua liberdade em cima do caixão .