Fragmentos

Todas as mulheres do mundo surtam. Eu não seria diferente. Não está ligado há maturidade ou educação. O surto é uma condição inerente ao sexo feminino. Não posso falar sobre o outro gênero por motivos óbvios. Pouco importa essa discussão sexista. O que importa é o ato em si. É a liberdade provocada pelo surto.

Quatro horas de sono. Pelo terceiro dia consecutivo. Nenhum remédio acalma o mar agitado. A exaustão estava impregnada. O corpo era machado de tons roxos por todos os lados. Pedia um carinho específico. A saudade estava latente e eu comecei a sangrar as cinco da tarde.

O sangue celebrava mais uma morte. Já devia ter 140 ou 150 assassinatos cometidos. Nós, mulheres, somos assassinas natas. Variação hormonal, auto-engano e carência extrema. Meu pacote embalado para presente.

Eu precisava de um parágrafo longo, sublime e excêntrico. A minha poesia estava entregue a sua enorme cama. Você habitava as minhas horas. O meu corpo era lembrança, a cabeça desejo. O engarrafamento, a performance do shopping, a produção da peça, a pauta marcada. Queria dividir o que resta de mim com você. Queria te doar as minhas quedas. Queria sugar o teu sêmen até o fim.

Nada de ligações ou mensagens. Estava amarrada há uma situação peculiar. Surpresas são arriscadas e sexta-feira não é dia de visita. Mas as regras são feitas para serem quebradas. Quando dormimos pouco, agimos instantaneamente.

Havia o carro dela, havaianas rosas e mentiras espalhadas. A porta estava fechada. Eu poderia tocar a campainha e começar o show. Ou deixar uma rima em seu pára-brisa com o meu batom vermelho. Ou quem sabe esperar o dia amanhecer. Poderia conhecer o outro corpo que compartilho há seis longos meses.

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Ela que está presente ao beijar os teus cabelos. Ao sugar a boca macia. Ao sentir o gosto peculiar das entranhas. Teu outro corpo, minha desconhecida íntima. Deveríamos trocar músicas, cores de esmalte e filmes franceses? Misturar o meu pecado com o seu corpo traído? Deveríamos passar as noites desvendando você?

Era tarde demais para escândalos. Meu salto alto impedia o grito. Faltava coragem para a pontuação necessária. Havia lágrimas e dor. Uma rima patética, uma cena clichê. Quantas partes serão arrancadas? Um dia, a linha finaliza e os furos serão visíveis. Os poemas vão ser insossos. A melancolia vai substituir o sorriso. E tudo vai estar acabado. Eu darei um passo. Depois outro. E seguirei sem muito foco. Com dois calmantes e uma garrafa de vinho.