Para os fios de cabelo

Triste é saber que tudo passa. Que em breve terei que reler cartas mofadas para tentar buscar aquele cheiro, aquele gemido. O timbre que parece continuar na cabeça, mas que na verdade, já se perdeu entre um orgulho e outro. Como é difícil caminhar passos tão semelhantes, mesmo que em caminhos diversos. A dor permanece traçada, incrustada na pele. Pouco importa o dia da semana ou o salário do mês. Solidão é está inapto dentro de uma cortina de fumaças. É não se misturar, não achar graça em quase nada. É a incompetência generalizada de saber sorrir. Todas as palavras se repetem. Sempre. As relações. O eu te amo. Nada disso me pertence de verdade. Somente o corte vertical bem no meio do corpo. Aberto de novo. Desnecessária. Rocha trincada. Distribuo as mentiras. O som do corpo que despenca. Corroída. Putrefata. Tudo é passagem, e pela falta de afeto, do desejo de estar presente, eu me descarto. Nada de muito importante, digo em voz alta. Tons apagados. Ou sépia - pela moda, pelo desgaste. Não me reciclo. Não mudo os conceitos. Opto pelo silêncio, pelo monólogo partido. Hoje, eu só declamo para os meus fios de cabelo.